Hoje era dia de ir a St Albans. Partida de Kings Cross, cerca de 45 minutos de comboio. É uma daquelas vilas típicas inglesas com um monumento religioso qualquer (bom refúgio para a Páscoa) e ruas e casas antigas e catitas (não me lembro de usar tantos "e" entre substantivos e adjectivos). Com sorte iríamos ter um bom tempo, um parque para comungarmos com árvores centenárias e um pub tradicional devidamente gentrificado para uma refeição à inglesa, talvez um brunch breakfast ou uma jacket potato. O resto seria paisagem. Seria só mais uma desculpa para sair daqui de Londres por umas horas. Ao invés, ironia de Páscoa, estamos aqui fechados em casa, a viajar e rodopiar cá dentro. Mas isto é o menos. O preço dos bilhetes vai ser reembolsado (um dia!) e continuamos na mesma, sem tosses ou temperaturas. O mesmo já não poderá dizer o Boris que continua nos cuidados intensivos. Mas a correr bem ele está cá fora daqui a uma semana a dar pinotes de alegria até se aperceber do verdadeiro estado das coisas na NHS e no país. Há um estudo que indica que o Reino Unido vai ter os piores números europeus dentro de duas semanas, quando atingir o pico da epidemia. E não digo mais nada porque não é bom dramatizar o trágico. O certo é que hoje iríamos estar a passear em St Albans a ver pessoas na rua, a desanuviar da correria londrina, a distrair a cabeça de imensas coisas. Teria sido uma boa viagem de comboio.
Sem comentários:
Enviar um comentário